Y de repente se hizo el silencio en la casa, y dejaron de mezclarse los idiomas...
Ahora no sé qué hacer conmigo.
No quiero decir, sin ti.
Por favor, recuérdame; cómo se dormía sola.
No quiero decir, sin ti.
Ay, joder.
No tardes mucho en devolverme mi canción, que quiero tu lengua para hacer un poquito más casa el huir de las paredes.

Música

Y de repente la canción

 y la lengua

se cuelan en mi boca,

como el humo de un sueño

que siempre fue verdad

pero no podía ser

con los ojos cerrados.

Me toca

y sueno a vértigo …

el dulce vértigo que nunca me sacia.

Y muerdo;

por no gritar

-no tan alto-

Porque ni siquiera sabría qué decir.

Mas que tu nombre.

Música.

Constitución Uzupio Respublika:

Me enamoré, así que lo comparto.

1. Todos tienen derecho a vivir cerca del río Vilnelé y el río Vilnelé tiene derecho a fluir cerca de todos. 
2. Todos tienen derecho al agua caliente, a la calefacción en invierno, y a un tejado.
3. Todos tienen derecho a morir, pero no es su obligación.
4. Todos tienen derecho a equivocarse.
5. Todos tienen derecho a ser únicos.
6. Todos tienen derecho a amar.
7. Todos tienen derecho a no ser amados, pero no necesariamente.
8. Todos tienen derecho a ser insignificantes y desconocidos.
9. Todos tienen derecho a ser perezosos y a no hacer nada.
10. Todos tienen derecho a amar y proteger a un gato.
11. Todos tienen derecho a cuidar de un perro hasta que uno de los dos se muera.
12. Un perro tiene derecho a ser un perro.
13. Un gato no está obligado a amar a su dueño, pero le debe ayudar en los momentos difíciles.
14. Todos tienen derecho a no saber de vez en cuando que tienen obligaciones.
15. Todos tienen derecho a dudar, pero no es su obligación.
16. Todos tienen derecho a ser felices.
17. Todos tienen derecho a ser infelices.
18. Todos tienen derecho a guardar silencio.
19. Todos tienen derecho a tener fe.
20. Nadie tiene derecho a usar la violencia.
21. Todos tienen derecho a darse cuenta de su irrelevancia y de su grandeza.
22. Nadie tiene derecho a usurpar la eternidad.
23. Todos tienen derecho a comprender.
24. Todos tienen derecho a no comprender nada.
25. Todos tienen derecho a tener varias nacionalidades.
26. Todos tienen derecho a no celebrar su cumpleaños.
27. Todos tienen la obligación de recordar su nombre.
28. Todos pueden compartir lo que poseen.
29. Nadie puede compartir lo que no posee. -(En esta no estoy de acuerdo)-
30. Todos tienen derecho a tener hermanos, hermanas y padres.
31. Todos pueden ser libres.
32. Todos son responsables de su libertad.
33. Todos tienen derecho a llorar.
34. Todos tienen derecho a ser incomprendidos.
35. Nadie tiene derecho a echarle la culpa al otro.
36. Todos tienen derecho a ser subjetivos.
37. Todos tienen derecho a no tener ningún derecho.
38. Todos tienen derecho a no tener miedo.
39. No venzas.
40. No te defiendas.
41. No te rindas.

Improvisación de despedida. O de hasta pronto.

(Escrita poco antes de volver de Italia, sentada sobre una slackline colgada entre dos árboles, balanceando heridas [próximas cicatrices]).

La línea del cielo.
Porque a veces, quizá, si no pisas el suelo durante mucho tiempo, no eres lo suficientemente real como para tener una vida; a la que volver/de la que huir.
¿Casa? ¿Quiero?
Y aquí no hay margaritas.
Pero qué bonito todo.
Báilame las cenizas, a ver si creamos un incendio de la nada (mi todo).
Quiero pasarme las muertes en el equilibrio del horizonte que nunca se sostiene... Como una nota de agua caída.
Quiero aprender a volar. Y a caer. Sobretodo caer.
Ay, vértigo, que nunca me quitas el hambre. O la sed, que es más salada.
No quiero volver. No quiero quedarme.
O sí.
¿Y si?
Caleidoscopio. Y girar.
Que no me acuerdo dónde dejé los zapatos, así que aprovecha, y bésame.
Bésame, que puedo respirar, y me ahogo.
A hogar. A mar.
Miradas de agua en llamas, y billetes de vuelta. Y yo con las costillas astilladas, y el olor a madera clavado hasta el agua.
"The road not taken", y bailes que hacen que se te corra la tinta más que cualquier polvo.
Y no sé si tallarme el "huir" o el "volver".

Sobre mojado.

Hemos roto
todas las baldosas amarillas que llevaban a nuestro jardín (secreto);
a casa.
Hemos arañado cada mililítro de piel suave y dañada,
hecha río, y océano dulce. Con ganas de ahogar.
De hogar.
Y yo, que no me imaginaba volviendo a escribir sobre mojado.
En un tiempo
-quizá algún compás más-
diremos que no fuimos nosotros.

Experiencias bonitas.

Y de repente te ves con los huesos huecos y los ojos llenos de mar y de plumas. 
Pequeña Nube.

Punto y qué.

Cuando tengas un rato, dame la mano.
Yo pongo la lluvia,
y así nos paseamos
las heridas
por el circo oxidado de los poemas que vuelven.
Vuelven los insomnios
a estar a solas
con el frío de debajo de las mantas.
El teléfono vacío de tu número
de emergencias dolor y emergencias amor
(igual de urgentes).
Vuelve el día que siempre llega.
El día en que desmontan la magia,
y las mariposas del estómago ya sólo son zombies.
Los diccionarios hablan de amputar,
desarraigar,
alejar…
Y yo doy portazos con las tapas de los libros
a las palabras,
y camino los destrozos, de tu mano,
por entre las calles de carpas caídas
y hogares ambulantes en ese punto muerto
entre la visita y la huída.
Casas vacías, desmontadas y dormidas.
Luces apagadas. Música en silencio.
Los carteles ya no rezan a nadie.
El enorme dinosaurio ha perdido su poder,
y ahora traga tierra con las raíces arrancadas,
pero más en el suelo que nunca.
Cuando desperté
ya no estabas allí.