Porque todo lo hacemos sangrando, aunque ya no sepamos cortar. Aunque ya no sepamos si estático o en llamas. Aunque ya no sepamos a mar.
El hambre de vértigo, que no nos tiembla, sin encontrar la emoción perfecta, la postura. Y los mordiscos buscando la afinación. Las (de)cadencias adecuadas. Un revoltijo de carne y ecos, y grietas, y vacíos llenos de luz, que son más míos a tientas.
El vaho se nos hace cuesta arriba, y la caricia es tan rápida que levanta la piel, mientras la lengua se convierte en una oración sin fe que suplica que no se lleve también las letras.
Y nos descosemos, y nos quedamos sin aire en un barco que no es de nadie. Ya no llevamos sombrero.
Pero somos capaces de seguir bailando; o incapaces de parar. Y no sé qué más queréis.
Pero yo también.
la sangre de estar a la altura. vaya.
ResponderEliminar“ya no llevamos sombrero”
;)
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarPues muchísimas gracias por tu atrevimiento =)
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