"Está hecha de cicatrices; es el verbo en carne viva".

Allí estaba, como un poema en carne y hueso que juguetea, saltarín. El tintineo de un giro tras otro.
Los pies descalzos sobre la fina línea recta que hace que todo gire. El hambre de vértigo a una distancia prudencial del cielo.
Era pura rima, en acordes disonantes, arañando el papel.

Qué fácil es bajo la lluvia. ¿Y cuando deja de llover?