Qué más da.

Me apetece caminar, sin moverme de mi cuarto. Porque hoy quiero estar aquí.

Quiero coger un avión y aterrizar en nuevos porqués.                

Quiero que me lleves a un túnel de lavado, a ver llover.

Porque podemos ver películas lentas, que son más poesía que conflicto, pero es que, según a que latidos, una crea al otro.

Podemos intentar escribir justo ahora, con la arena del reloj metida en los ojos, y el centro del huracán en el ombligo.

Y es que podría preguntarte cualquier cosa; y me responderías.

Podría (d)escribirte en veinticuatro moretones, de los que parecen la aurora boreal sobre la piel, pero un poco más muerta. De los que no tienen explicación.

Y aún me sobrarían tres. Tres palabras. Beso y medio.

Porque ya no sé si costillas, o gramos.

Si viento o carne…

Pero qué más da. Si se nos escapa igual.