Niebla (in)constante

Invítame al Apocalipsis, le digo. Perdí el avión.

Y es que nunca sé a dónde mirar, llegado el punto de las líneas desdibujadas; de tanto andar descalza, de tanto hacerlas sonar.

Me llama, como fuego. Pero yo, que ya no sé si quemo, o ardí y ahora soy hielo, pongo los ojos en blanco y me deslizo. Como viento, porque no soy; creo.

Por no creer en nada. Por si los ecos. O los labios húmedos de tinta –que no sangre-, de morder, por si el silencio.

Laberintos, decía. Laberintos. No. Huracanes, llena. Por ser tan vacío. O quizá.

Siempre quizá. A veces ojalá. Porque reír se ha vuelto tan macabro, que ya sólo recuerda locura, cuerdas. Como marionetas rotas, y puertas cerradas.

¿Acaricias el calor? Y yo jugando a invierno… Claro, las terminaciones, ese fue nuestro problema.

Que no sabemos cuadrar círculos viciosos. Pero, ¿cómo íbamos a aprender? Tan faltos de adicción. Tan adictos al vértigo.

Tan imprescindibles, decíamos. Hasta que el Sol no nos toca; la Luna no nos mira. ¿Y ahora a qué jugamos?

A llover, a plurales que no son, a hundirnos en el techo.

A tus manos por mi medias. ¿Verdades?

A seguir andando por las líneas, descalza. Sin mirar. Sin rompernos.